番茄炒蛋 (第2/8页)

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    “没事。”他把手缩到桌子底下，“快吃，吃完要吃药呢。”

    我有早产带来的一堆乱七八糟的毛病，药比饭还贵。贺黔那时候最怕我生病，不仅是怕我难受，还是怕医院。怕那些账单，怕那些穿着白大褂的人用探究的眼神看着我们，问：“孩子的mama呢？”“你看起来真年轻，是哥哥吗，还是舅舅？”

    他从来不说“我是他爸爸”。他只是沉默，然后掏出那些皱巴巴的零钱，一张一张数清楚。

    那双手......根本不像二十岁年轻人的手。

    虎口贴着脏兮兮的创可贴，边缘卷起，露出底下红肿发炎的皮肤——便利店搬货时纸箱边缘割的。食指和中指有新鲜的水泡，鼓鼓的，透明液体在里面晃——餐馆后厨炸东西溅的油。手背上还有一道的结痂，深褐色，像条丑陋的虫子——物流中心分拣时被纸箱里的金属边划的。

    最触目惊心的是左手手背那个烫伤。新鲜的，红得发亮，边缘已经起了水泡。

    “疼吗？”我用指尖轻轻碰了碰边缘。

    贺黔的手抖了一下。“不疼。”他说，声音很哑。

    骗人。怎么可能不疼。

    后来我拼凑出了他一天的轨迹：早上六点到便利店。他不是收银，是理货员——要把成箱的饮料从仓库搬出来，一箱二十四瓶，一瓶五百毫升，一箱十二公斤。他一天要搬多少箱？我不知道。我只记得有次他下班回来，T恤后背全湿透了，贴着瘦削的脊梁骨，他一弯腰，我都能看见一节节凸起的脊椎。

    下午，餐馆后